Velho pescador (Parte I - O fim da tarde)

O velho homem olha para as suas mãos calejadas.
E as lava com o sal do mar, na esperança de que as feridas sequem.
Os olhos de pedra se prendem ao céu alaranjado.
As mãos viradas para cima, tremem em uma desajeitada prece.
"Senhor, diga-me teu plano."
Uma lágrima foge e se perde entre rugas e suor.
Ele desiste de ir embora. Onde há dor, não há fome.
Vai esperar pela lua. A sua menina branca.